L'atelier du Sanctuaire

 Les hideuses et noires légions s’avancent

Sous les obscures nuées au ciel assemblées

Que le grand Œil vomit du Mordor, enflammé :

Cris, crocs et lames, vagues de malfaisances.

Sous les hauts murs de la cité blanche assiégée

Des rangs ténébreux vocifèrent et hurlent

Leur haine des Hommes, détruisent et brûlent

Murailles, portes, tours, assoiffés de revanche.

De l’Ouest pourtant un lumineux espoir renait

Sauron redoute que l’épée qui le blessait

A nouveau ne soit portée par un héritier

Des rois antiques. S’embrase la forge elfique

Ressoudant les éclats de celle crue brisée,

Qui sera brandie par un seigneur héroïque.

 Jour 7 de l'inktober/poétiktober : fantaisie

Des cendres de jadis

Désormais, il est là ce temps si effarant

Où tous se bousculent, basculent corrompus

Et inconscients vers le chaos et l'inconnu

D'où peuvent renaître l'honni et l'effrayant.

Dans la tristesse et la pénombre de ce jour

Alors que couvent les nuages et l'orage

Je me prends à rêver à un tout autre ciel

Et sous lequel renaîtrait un monde irréel.

Une porte ouverte vers un monde enchanteur

L'éclaircie viendra-t-elle de cet imaginaire ?

De ces univers tant de fois condamnés ?

De ces grimoires antiques cadenassés ?

Que se déploient nos ailes diaphanes dorées

De plumes immaculées, de cuirs azurées

Que vienne ce royaume tant de fois rêvé

Par nous, les hommes, et pourtant si redouté.

Que revivent les fées, les nains et les gnomes

Les elfes, les sorcières aux dons redoutés

Que se dressent les esprits des forêts, des eaux

Et les arches moussues par les siècles rongées.

Arda, Narnia... Toutes irréelles contrées,

Empires de contes, de mythes oubliés.

Entités légendaires, vers nous revenez

Ne restez plus dans nos songes emprisonnées.

Jour 8 de l'Inktober/poétiktober : la dent

Le bal

Elle est belle, jeune et sortant de l’enfance

Et ne connaît rien d’autre que l’innocence,

Tout : sa taille, son corps et sa douce peau rose,

Lui donnent l’air d’une fleur à peine éclose.

Elle ne le connaît pas, mais par lui semble attiré.

Du miel dans la voix, une lueur dans les yeux

Il lui apparaît, et elle en remercie Dieu

Et notre âme s’émeut de les voir déjà liés.

Telle une rose fléchissant sous un doux vent

Elle se cambre dans ses bras subissant l’étreinte,

Et lui dans son doux cou sa bouche s’oubliant,

Dévoile de ses lèvres ce qui tuera l’enfant.

Alors l’abandonnant à son premier émoi,

Son beau prince, la goûte, la boit ;

Perdant les couleurs de la vie, la fleur s’étiole

Glisse le long du manteau et tombe sur le sol.